Uma e Outra, Over and Over, Una y Más Veces Todavía.

Sim, vai começar outra vez. O paroxismo da alegria. Desfrutando uma vez mais no momento que caem onde eu em algum tempo fiquei, regozijando-me enquanto lutam por chegar para onde eu encontrou-me hoje. Uma e outra vez sucede: superar a fragilidade, adaptar-se à indiferencia... não há mais que fazer. Já aprendi que as nuvens não vai manter-me por sempre. Ainda assim, recuso-me converter numa delas. Porque use minhas garras para chegar ao céu. Não vou rendi-me tão facilmente. Now that I am here, fighting annulment caused by that which I am forced to repeat, I am finding magic in every inhalation. It is impossible to run away; instead, I choose to embrace myself. Understanding that I will never escape my body, given that in every breath I take in, my own dead cells, my own dead skin travel down my respiratory system… poetic self-destruction. Over and over, here I am breathing me in and out; older by the second… Happy it is me, exhilarated because I am me, free to hate and eager to fly. Sentado en la obscuridad lo entiendo, platico con ballenas suicidas porque cayó la noche y las nubes desaparecieron. No me robaron la vida, me regalaron eternidad. Platico, escucho y disfruto una y otra y más veces todavía los discursos, analizando cada oxímoron de los changuitos amaestrados que no saben que el círculo es redondo.

Plop, Splat.

Hoy puse a hervir mi corazón. Lo puse en una olla con agua y le prendí fuego. Una vez que los ojitos empezaron a brincar lo eché y sonó: Plop.

No tengo mucha experiencia cocinando corazones. De hecho ni siquiera entiendo por qué lo hago. Pero por alguna razón pienso que es mejor que olvidarlo por meses en una caja de arena.

Mientras se cuece, volteo a ver mi cocina. Paredes blancas manchadas de fantasmas… deben ser los mejores condimentos para aquel músculo que estoy cocinando.

Tal vez sigue crudo, no me importa. Tal vez sea tiempo de jugar cadavre exquis sólo conmigo. Sólo con mi corazón a medio cocer. Lo rescato del agua, mientras mis manos tiemblan del calor no imaginado.

Sigue vivo… un nuevo platillo gourmet para mí.

Pongo en una taza el caldo insípido y lo bebo. Trago tras trago quema mi garganta. Después, cual bruja, me pongo a leer los remanentes… Figuras aladas. Complejidad geométrica que jamás entenderé, pues las matemáticas nunca han sido mi fuerte. Sonrisas, brazos y la tonta paranoia de que el mundo está hecho de espías encubiertos. La egoísta idea de que todos somos enemigos potenciales.

Hay cosas que no soporto.

Hay cosas que amo.

Pero no puedo dejar de comer.

Splat, suena cuando lo dejo caer sobre el plato. Me mira como jamás lo había hecho nadie. Lo pico con mi tenedor de cinco dedos y decido dejar caer los cubiertos al suelo. Es un acto muy primitivo como para utilizarlos.

Hundo mis dientes en él y no grita… mi corazón no grita.

Me lo comí entero y todavía tengo hambre.

Autofagia.

(Comernos al mundo es comenzar un proceso de autodegradación.)

El calor corporal es algo que me enferma.
Cómo nos come,
Su lengua húmeda, su piel porosa…
Me da asco.
No puedo confiar en algo tan vivo,
En algo tan libre.

Me aterro,
Me asesino,
Me engullo.
Me nutro de mis uñas,
Me atraganto con mi piel.

Escupo la ropa y trituro los huesos.

Soy cada rata y cada mente brillante.
Soy el mundo entero;
Toda mujer y cada hombre en mi plato
Es música en mi boca.

El mundo baboso revive en los jugos gástricos.
Amo todo lo bello
Porque es delicioso.

Puros y orgánicos viajamos despreocupados por mi sistema digestivo.
Adquirimos aire, nos deshacemos de aquello que es nocivo.

Dinamismo puro.
Lo existente siempre se mueve en una sola persona.

Nos termino de digerir.
Me pregunto en qué nos hemos convertido:
¿Energía,
O mierda?

Mi Cajón de Calcetines.

“The river has more colors at sunset than my sock drawer ever dreamed of…”
-Ani Difranco

Alguna vez mi mamá me dijo que todos somos calcetines. Sencillos artificios inventados para proteger al pie. Nuestro cuerpo está hecho para proteger nuestras almas, espíritu, pensamiento o como le quieras llamar. Estoy en total acuerdo, salvo que para mí somos calcetines que contienen una mano. Para mí, somos títeres de calcetín.

Ayer, una mano salió de su calcetín. Y… es difícil decir adiós. Es difícil cuando en tan poco tiempo quedan tantos calcetines vacíos.

Me es más fácil decir “Hola”.

Podemos hundirnos en la pena de encontrar calcetines vacíos. Es válido, es entendible. Pero después de despedirnos debemos volver al saludo. Saludar todo eso que somos. Aprender a decirle “Hola” a todos los días, a todas las noches, a las posibilidades de que hoy tal vez aprendamos a levitar, o aprendamos a ver en la obscuridad. Decirle “Hola” a los amigos invisibles que te acechan, a los crujidos, ruidos y voces en las noches que suenan como sonaban esos calcetines ahora vacíos. Decirle “Hola” a ese cuadrado del que te enamoraste en tu condición de círculo… y agradecer por tener todo eso.

Tal vez en ese momento vamos a poder aprender a caminar en las nubes para dar un clavado en el ombligo del mundo. Fundirnos con él, incluirlo en nuestro teatro de títeres y, por fin ser todos parte de la historia.

Yo guardo mis calcetines vacíos en un cajón, lloro por ellos a veces, pero sonrío al recordar las veces que volamos y nadamos juntos. Tengo mi cajón de calcetines, los calcetines más bonitos jamás.

En mi cajón de calcetines guardo mis más grandes tesoros: Calcetines.

La Pluma Vomitona.

Un hecho divertido acerca de escribir en un blog: no hay riesgo de que muera tu pluma.

Estuve mucho tiempo acostumbrado a luchar contra los instrumentos de escritura. Algunos ejemplos, cuando a mi lapicero se le rompía la mina como si se le rompiera la espalda, cuando mi pluma vomitaba sus últimos vestigios de tinta o cuando la tinta invisible era pues… invisible.

Creo que de ninguna manera dejaré de escribir con mis antiguos enemigos, nunca lograré ese gran escape, les debo demasiado. Después de tanto tiempo se convirtieron en apéndices. Debo entonces, escribir contaminado de plomo y tinta… tal vez sea la mejor manera de encontrar inspiración.

Son dulces las horas de lucha, no mentiré, uno puede quedar bastante satisfecho con los resultados. Y, afortunada o desafortunadamente (lo dejaré a tu discreción) no hay manera de dibujar en un blog, por lo tanto, dichos instrumentos seguirán clavados en mis manos por bastantes años más.

Debo experimentar. Tal vez los pixeles y los elementos tangibles no tengan que estar peleados. Uno nunca sabe… quizás terminen felizmente casados. Y tal vez también se pueda respirar en el mundo virtual.

Disfruten a su Buey.

Nacido en 1985, bajo el signo chino del buey, hoy me pongo a su disposición. Para ser leído, para ser engullido, para ser masticado, para ser digerido.

Convertí a las ideas en materia prima, las palabras en condimento y trato de hacer más apetitoso cada platillo con imágenes.

Salivando por comunicar, imagino la inmortalidad escondida en cada palabra; aquellos seres pluripotenciales con la capacidad de salvar, de generar, de transformar, de convertirse en infinitas.

Ofrezco una reinterpretación del mundo en forma de caracteres e imágenes, de gestos, sonrisas y lágrimas invisibles. Confío en la capacidad humana de seguirse asombrando, de seguir pensando en lo delicioso que puede ser saborear ideas de una cabeza ajena.

Disfruten a su buey… Sólo tengan cuidado de no atragantarse.