Mi Nuevo Invento o algo acerca del Autosabotaje.

Sé que soy observado. Sé que junto a mí hay miles de criaturas peludas con dientes podridos espiándome en cada una de mis actividades. Creen que no lo sé, creen que soy tonto, creen que no me doy cuenta que se esconden cuando volteo.

También sé que quieren poseerme totalmente. Sé que desean romperme todos los huesos para sacarlos y rellenar mi cuerpo con calcetines. Cuando duermo, no se dan cuenta en la obscuridad que tengo tres ojos abiertos… es entonces cuando los puedo ver.

Ellos provocaron estas ojeras, ellos alimentan mi depresión crónica y mis palabras enfermas. No soy yo, no lo soy. En realidad éstas palabras no son mías. No sé escribir, no sé pensar, y sé volar… Fueron ellos los que le regalaron a un ser volador la triste ironía del temor a las alturas. Soy estable, estoy cuerdo… pero ellos me enfermaron. Me mantienen en esta condición humana y creen que no lo sé…

Qué día, cada vez se vuelve más difícil estar colgado de las paredes, las lámparas y las personas para evitar que se acerquen demasiado los monstruos.

8735 días después, lo he decidido. Ya no quiero vivir huyendo de ellos. Voy a caminar sin miedo de pisar a alguno, voy a darme por vencido con las trampas que involucren elefantes morados y nanodragones carnívoros casi invisibles. Acepto a esas máquinas redondas forradas de pelo con dientes afilados. Permito que muerdan mis uñas, que me tiren el cabello, me doy permiso de ver a los enemigos como lo que realmente son: yo.

Soy… somos Ellos.

Corro al espejo y me veo, acechado por el resto de mis yos, ansiosos por hacerse de mí.

Presento mi nuevo invento: morir.

No me van a reconocer jamás.

Humo y Ano.

Humano… Humo y… ¿ano? Por más que lo intento no lo entiendo. O tal vez me esfuerce en no entenderlo. Humano-- suena parecido a cuando digo tu mano .Tu mano, mi mano, su mano, crece la cadena como changuitos de plástico rojo agarrados unos de otros.

Propongo nuevas definiciones para dicha palabra:

Humano.- 1. Conjunto de capacidades abstractas enrolladas en un gran órgano de colores. A veces hablan. 2. Pedazo de carne con ojos y brazos, piernas y cabello. A veces hablan. 3. Máquinas sensibles insensibles. A veces hablan.

Propongo también deshacerme de la palabra “humano” (pues, después de dividirla en “humo” y “ano”, seamos sinceros, no te suena tan agradable.). Tal vez nos pudiera llamar “rimbombante”, “parapraxia”, “sizigia” o “parafernalia”. Lamentablemente dichas palabras ya están asignadas a otras cosas. La propuesta se quedará en el aire, ya que mis palabras favoritas y/o divertidas me las han robado siglos atrás.

Humano... A veces no puedo serlo. No quiero dejar de ser, sólo no quiero ser humano. Quiero ser una jirafa, o un pingüino, o un elefante con mis capacidades actuales. Quiero ser mis sueños, el vómito de mis manos, quiero saber que soy algo más. Quiero ser la bola extra de helado que ningún niño tiene y todos quieren, o la música que escucho para así lograr hacer sentir a todos los “humanos”. Quiero ser un sentido… para mí.

Música feliz, por favor…

Gracias.

Quiero que todos dejemos de ser humanos.

Y… sí. Mi sueño es desafiar la idea de que lo soy, ya que no hay nada más “humano” que no sentir.

Assholean.

To all the people who have ever hurt me:

I know you probably told me beforehand about your intentions, and I probably shushed you using my thumb. I'm sorry I didn't listen, but I must tell you: I don't speak assholean...

All my love (or not),

Jma!!!

Strange Phenomenon or Something About Human Relationships.

“It is worth it… living is worth it. “

As its stomach crunches, its brain, as if sap, starts oozing down its back. Foul instrument given to it, fine treasure it keeps in its head. A strange phenomenon, it is, a creature made out of machines, guts, and apparent wit. It grows wings, roots, and gills… yet lives nowhere near the air, the earth nor the sea.

It is colorless and brilliant. Humans made it, yet, it is anything but humane. Headless birds feed from its brain sap. They glow and then die. Such are ideas. Fragments of its liquid grey matter grow flowers on the ground. It walks endlessly. Ill-tempered and unforgiving, emanating Pink. It must be true, the color that makes heads go round.

It shines on, even if it has lost a leg. Nothing that cannot be replaced with wood. Born with no arms, it is proud of its uniqueness. Brain leaking out, it knows nothing can beat its labyrinthine mind. It needs no reason to go on, it has more than enough with itself. A pink-emanating, winged, rooted, gilled, glowing, ill-tempered, brain-leaking creature. The greatest and strangest phenomenon of all.

It reeks of sulfur and mould, it is older than language, and it has been dumbing down humanity since prehistoric times. Like an outbreak it scatters, giving us tiny versions of itself we can keep or kill. It dies a little everyday… some days…

When I asked what it felt like dying, all it said was “It is worth it… living is worth it.“

Destrucción de la Destrucción.

Soy inmortal. No un no-muerto, no un vampiro del cual se enamorarán todas las chicas y chicos, ni un zombie, ni un meta-Matusalén, ni siquiera soy Dios. Estás leyendo a un (in)humano inconveniente, pues no puedo morir.

Como todos, vivo encima de Gaea, ese animalito redondo que graciosamente nos contiene. Ella, que como niña atacada por hormigas en un picnic nos rocía con spray de destrucción. Liviano como el viento, borra de nuestra ropa las rayitas y las bolitas. Así quedamos, planos. Devoró a una persona (una bolita menos), borró nuestra esperanza de ver fantasmas (una rayita menos), se apoderó de recuerdos y está triturando los huesos que nos quedaban intactos (allá van todas las rayitas y bolitas).

La línea de tiempo de Gaea es casi inalterable. Pero por algo seguimos viviendo encima de ella… los corazoncitos y los sueños. Cuando la constancia radica en la degradación, en todos los días vivir oxidándonos, son ellos quienes me han mantenido inmortal. Cual abeja reina, espero engendrar más seres inmortales, tal vez con sueños, tal vez con corazoncitos. Son mis armas de persistencia.

He de confesar mi obsesión feroz con los corazoncitos. No soy cursi, mi cuarto no es rosa ni encontrarás peluches en forma de unicornio, pero creo que los corazoncitos me han salvado de la destrucción. No debe ser necesariamente un corazoncito que te de otra persona, los puedes encontrar por todos lados. Y (sí, es cierto lo que dicen los cuentitos de autosuperación) te sorprenderás de cuántos de ellos puedes encontrar dentro de ti.

Encontré hace poco un corazoncito en una esquina de mi regadera, ahí vive Mosca, una araña que bauticé con ese nombre. Ella es un claro ejemplo de un sueño que convertí en corazoncito. Algo a lo que no puede llegar Destrucción y darle un balazo, algo que no puede tocar y nunca, nunca va a poder alcanzar, pues vive en mi cabeza.

Lo siento Gaea, por ti y tu spray anti-humanos. Te puedes llevar todo, me puedes obligar a respirar lo que me destruye, pero mi mente es perpetua, mis corazoncitos son indestructibles, los comparto con otros seres, existe hasta alguien que me regala corazoncitos y sueños diarios…

Cuiden sus sueños, cuiden sus corazoncitos… Pues destruido el amor, destruidos los sueños, destruido lo indestructible. ♥

Yolanda Sueña con Volar con Mariposas.

En mi estudio tengo una planta, Yolanda. Ella no es como cualquier planta... sí, posee cloroplastos, le gusta jugar a eso de la fotosíntetisis, sonríe cuando le doy agua, y cuenta con todo eso que hace a una planta, pues, una planta. De igual manera, sus amigas plantas dicen que está descompuesta por poseer algo que ellas no: sueños.

Yolanda sueña con volar con mariposas.

Es imposible, dirán ustedes lectores, pero Yolanda y yo creemos que es posible, pues compartimos el mismo sueño. Sí, en contra de las leyes físicas, tenemos esa esperanza de convertirnos en seres fantasmales, livianos, etéreos y transparentes para ir a volar, amistando con bichos y enemistando con la razón.

Yolanda y yo tenemos el tonto sueño de volar con mariposas.

Contamos con la parafernalia mental necesaria; anatomía de las mariposas, conocimiento de la complejidad implícita en el psique de un ser volador, la relación que guarda el estado emocional con el clima, la manera en que uno debe de sonreír cuando siente el Sol helado en la cara y el aire explosivo debajo de la piel.

Yolanda...

Con la cortada vertical en la cara de donde emergen húmedos y grises dientes, grita en códigos indescifrables para flotar y desentenderse de sus térreos y necios pies que no le permiten volar. Con garras puntiagudas acaricia el aire que viajará debajo de las alas que cortan sus brazos a la altura de los codos.

Yo...

Veo a través de la misma ventana que Yolanda... El cielo... Tan, tan cerca... No, no es un sueño tonto, es nuestra condición, nuestro derecho a construir, así tengamos que vivir soñando, estamos en el cielo, volamos con las mariposas, acaricia nuestro cuerpo inmaterial el vacío para poder ocuparlo, invadimos todos los campos visuales y nos convertimos en aire, en planta y humano voladores, tapamos las nubes, tapamos el Sol, tapamos el cielo y terminamos revoloteando en un valor neutro, somos cero, siempre hemos sido nosotros.

Llegaron armados y hostiles los elementos que dicen ser realidad. Y aquí estamos viendo Yolanda y yo a través de la ventana...

Uno, dos, tres...

Yolanda y yo estamos dormidos, soñando con volar con mariposas, lejos de la realidad... porque no estamos descompuestos.

Dormir es para los Soñadores.

Hoy es un día gris, y yo estoy pensando en ti. Me desperté a las 10.30 de la mañana con tu voz, pero no estás aquí. Me duermo… despierto a las 12.00 del día, no estás aquí.

Me baño y el agua se convierte en nubes, la respiro. Mis pulmones y mi sangre llenos de jabón brillan y rechinan. Es hora de empezar el día.

Camino dormido mientras me visto, uso fibras protectoras contra el frío. Disfrutando la temperatura de lo invisible, sonrío. Te escucho, sonríes. En mi cabello de nube malévola vuelan pájaros con flores en lugar de cabeza. Dos angelitos negros me brincan encima para tratar de atacarlos. Uno me clava las uñas cual gato, mientras el otro me muerde la oreja.

Abro la puerta y como vampiro recibo mi primera dosis de luz del día. Se ajustan mis ojos y no sé qué hacer. Es invisible el trabajo, es invisible el futuro, te escucho y eres invisible tú. Todo es incierto, excepto por esa voz de tonos monocromáticos, así como me gusta.

Gris, todo es gris. Gris es el color de mi aire, gris es la consistencia de mi sangre, gris es mi sueño, gris es el sonido de mi corazón… el tirano azul aprieta con sus tentáculos la lluvia… gris, azul… no sé dónde empieza uno y termina el otro.

Por fin tengo el mejor color para no despertar... dormir es para los soñadores.

*··*

Uma e Outra, Over and Over, Una y Más Veces Todavía.

Sim, vai começar outra vez. O paroxismo da alegria. Desfrutando uma vez mais no momento que caem onde eu em algum tempo fiquei, regozijando-me enquanto lutam por chegar para onde eu encontrou-me hoje. Uma e outra vez sucede: superar a fragilidade, adaptar-se à indiferencia... não há mais que fazer. Já aprendi que as nuvens não vai manter-me por sempre. Ainda assim, recuso-me converter numa delas. Porque use minhas garras para chegar ao céu. Não vou rendi-me tão facilmente. Now that I am here, fighting annulment caused by that which I am forced to repeat, I am finding magic in every inhalation. It is impossible to run away; instead, I choose to embrace myself. Understanding that I will never escape my body, given that in every breath I take in, my own dead cells, my own dead skin travel down my respiratory system… poetic self-destruction. Over and over, here I am breathing me in and out; older by the second… Happy it is me, exhilarated because I am me, free to hate and eager to fly. Sentado en la obscuridad lo entiendo, platico con ballenas suicidas porque cayó la noche y las nubes desaparecieron. No me robaron la vida, me regalaron eternidad. Platico, escucho y disfruto una y otra y más veces todavía los discursos, analizando cada oxímoron de los changuitos amaestrados que no saben que el círculo es redondo.

Plop, Splat.

Hoy puse a hervir mi corazón. Lo puse en una olla con agua y le prendí fuego. Una vez que los ojitos empezaron a brincar lo eché y sonó: Plop.

No tengo mucha experiencia cocinando corazones. De hecho ni siquiera entiendo por qué lo hago. Pero por alguna razón pienso que es mejor que olvidarlo por meses en una caja de arena.

Mientras se cuece, volteo a ver mi cocina. Paredes blancas manchadas de fantasmas… deben ser los mejores condimentos para aquel músculo que estoy cocinando.

Tal vez sigue crudo, no me importa. Tal vez sea tiempo de jugar cadavre exquis sólo conmigo. Sólo con mi corazón a medio cocer. Lo rescato del agua, mientras mis manos tiemblan del calor no imaginado.

Sigue vivo… un nuevo platillo gourmet para mí.

Pongo en una taza el caldo insípido y lo bebo. Trago tras trago quema mi garganta. Después, cual bruja, me pongo a leer los remanentes… Figuras aladas. Complejidad geométrica que jamás entenderé, pues las matemáticas nunca han sido mi fuerte. Sonrisas, brazos y la tonta paranoia de que el mundo está hecho de espías encubiertos. La egoísta idea de que todos somos enemigos potenciales.

Hay cosas que no soporto.

Hay cosas que amo.

Pero no puedo dejar de comer.

Splat, suena cuando lo dejo caer sobre el plato. Me mira como jamás lo había hecho nadie. Lo pico con mi tenedor de cinco dedos y decido dejar caer los cubiertos al suelo. Es un acto muy primitivo como para utilizarlos.

Hundo mis dientes en él y no grita… mi corazón no grita.

Me lo comí entero y todavía tengo hambre.

Autofagia.

(Comernos al mundo es comenzar un proceso de autodegradación.)

El calor corporal es algo que me enferma.
Cómo nos come,
Su lengua húmeda, su piel porosa…
Me da asco.
No puedo confiar en algo tan vivo,
En algo tan libre.

Me aterro,
Me asesino,
Me engullo.
Me nutro de mis uñas,
Me atraganto con mi piel.

Escupo la ropa y trituro los huesos.

Soy cada rata y cada mente brillante.
Soy el mundo entero;
Toda mujer y cada hombre en mi plato
Es música en mi boca.

El mundo baboso revive en los jugos gástricos.
Amo todo lo bello
Porque es delicioso.

Puros y orgánicos viajamos despreocupados por mi sistema digestivo.
Adquirimos aire, nos deshacemos de aquello que es nocivo.

Dinamismo puro.
Lo existente siempre se mueve en una sola persona.

Nos termino de digerir.
Me pregunto en qué nos hemos convertido:
¿Energía,
O mierda?

Something About Oblivion.

She is the end of history, the lack of realism, the triumph of passion over reason. She is immortal, yet… we forget her.

She is our savior… Oblivion will guarantee our fate.

Let us reunite; let us celebrate what we have forgotten. Let us toast for having lost our knowledge on human spirit and its cruelty.

You are at a party where all invitations were unsent. It is you and Oblivion. It is up to you to create equilibrium, all that is geometric and unnatural.

Do not be fooled. Question everything that is random…

What is “pure reason”? Is it utopia? An accident of the mind? Maybe just something that happens… I do not know, I forgot.

Yes, we have forgotten how to distinguish between natural and artificial. We are the protagonists and creators of entropy. We have given gender to Oblivion and chaos. They are extremely human, yet evidently machine-like. Gods who give birth to beauty, the one who has the right to be unaware: the triumph of reason over passion.

A word from Ms. Oblivion: “Humans, you forgot your need to affirm your existence and vitality…”

-- I forgot where she told me we left it.

Não Posso.

** Não sei muito português, mas eu gosto do sabor que oferece escrever numa língua diferente daquela que eu crescei escutando, falando e obviamente escrevendo. Talvez alguma pessoa muito experimentada no idioma morra rindo... não sei e não me importo. São minhas palavras, formando o meu esqueleto, a minha pele, a minha alma... são minhas entranhas para compartir com você. Hoje e sempre, tudo é possível. **

(Eu não, ou talvez eu sim. Não sei... )

Não posso; duas palavras muito simples, mas extremamente intensas. Não posso, as palavras culpáveis da morte da humanidade. Uma negação, o assassinato da possibilidade.

Eu posso - - eu posso ver o fim como algo alcançável; não importando se é um fim a longo prazo. É então quando nós sentiremos isto: uma quebra corpo - espírito, a oportunidade para escalar até onde gostemos de chegar. Por nós, teremos a satisfação de não haver andado por acima dos demais, de haver logrado tudo por nosso esforço, nossa vontade.

Não... nunca vamos fugir, nunca vamos nós aterrorizar. Poderemos voar e fixar nossa mirada num fim grandioso, e não haverá mas barreiras entre o real, o inalcançável ou o infinito. Nós aprenderemos a ressaltar neste mundo conglomerado, poderemos ser o elemento heterogêneo que se atrever sair das massas, das palavras carnívoras e dos valores anoréxicos. Um novo trajeto nascerá, construído por nós. É ali onde nós decidiremos quanta validez tem cada componente.

Inalamos, exalamos, nós somos Arte, estamos acordados, não esqueçam da sangue nas suas veias... nós sabemos que ficaremos aqui.

Nós vivemos.

Mi Cajón de Calcetines.

“The river has more colors at sunset than my sock drawer ever dreamed of…”
-Ani Difranco

Alguna vez mi mamá me dijo que todos somos calcetines. Sencillos artificios inventados para proteger al pie. Nuestro cuerpo está hecho para proteger nuestras almas, espíritu, pensamiento o como le quieras llamar. Estoy en total acuerdo, salvo que para mí somos calcetines que contienen una mano. Para mí, somos títeres de calcetín.

Ayer, una mano salió de su calcetín. Y… es difícil decir adiós. Es difícil cuando en tan poco tiempo quedan tantos calcetines vacíos.

Me es más fácil decir “Hola”.

Podemos hundirnos en la pena de encontrar calcetines vacíos. Es válido, es entendible. Pero después de despedirnos debemos volver al saludo. Saludar todo eso que somos. Aprender a decirle “Hola” a todos los días, a todas las noches, a las posibilidades de que hoy tal vez aprendamos a levitar, o aprendamos a ver en la obscuridad. Decirle “Hola” a los amigos invisibles que te acechan, a los crujidos, ruidos y voces en las noches que suenan como sonaban esos calcetines ahora vacíos. Decirle “Hola” a ese cuadrado del que te enamoraste en tu condición de círculo… y agradecer por tener todo eso.

Tal vez en ese momento vamos a poder aprender a caminar en las nubes para dar un clavado en el ombligo del mundo. Fundirnos con él, incluirlo en nuestro teatro de títeres y, por fin ser todos parte de la historia.

Yo guardo mis calcetines vacíos en un cajón, lloro por ellos a veces, pero sonrío al recordar las veces que volamos y nadamos juntos. Tengo mi cajón de calcetines, los calcetines más bonitos jamás.

En mi cajón de calcetines guardo mis más grandes tesoros: Calcetines.

La Pluma Vomitona.

Un hecho divertido acerca de escribir en un blog: no hay riesgo de que muera tu pluma.

Estuve mucho tiempo acostumbrado a luchar contra los instrumentos de escritura. Algunos ejemplos, cuando a mi lapicero se le rompía la mina como si se le rompiera la espalda, cuando mi pluma vomitaba sus últimos vestigios de tinta o cuando la tinta invisible era pues… invisible.

Creo que de ninguna manera dejaré de escribir con mis antiguos enemigos, nunca lograré ese gran escape, les debo demasiado. Después de tanto tiempo se convirtieron en apéndices. Debo entonces, escribir contaminado de plomo y tinta… tal vez sea la mejor manera de encontrar inspiración.

Son dulces las horas de lucha, no mentiré, uno puede quedar bastante satisfecho con los resultados. Y, afortunada o desafortunadamente (lo dejaré a tu discreción) no hay manera de dibujar en un blog, por lo tanto, dichos instrumentos seguirán clavados en mis manos por bastantes años más.

Debo experimentar. Tal vez los pixeles y los elementos tangibles no tengan que estar peleados. Uno nunca sabe… quizás terminen felizmente casados. Y tal vez también se pueda respirar en el mundo virtual.

Disfruten a su Buey.

Nacido en 1985, bajo el signo chino del buey, hoy me pongo a su disposición. Para ser leído, para ser engullido, para ser masticado, para ser digerido.

Convertí a las ideas en materia prima, las palabras en condimento y trato de hacer más apetitoso cada platillo con imágenes.

Salivando por comunicar, imagino la inmortalidad escondida en cada palabra; aquellos seres pluripotenciales con la capacidad de salvar, de generar, de transformar, de convertirse en infinitas.

Ofrezco una reinterpretación del mundo en forma de caracteres e imágenes, de gestos, sonrisas y lágrimas invisibles. Confío en la capacidad humana de seguirse asombrando, de seguir pensando en lo delicioso que puede ser saborear ideas de una cabeza ajena.

Disfruten a su buey… Sólo tengan cuidado de no atragantarse.